My verses - bits of me & My poems - bits of us

ELA

         Escrever para Ela, sobre Ela (a Poesia) é um prazer inenarrável. Escrever, para ele, hoje é ofício prazeroso. Ela sempre se esconde lá no cantinho, mas não consegue impedir a visão dele. Ela sempre se afasta, senta-se distante dos olhos do poeta, mas não consegue impedir o olhar dele, que sempre a procura, sempre a busca, à busca sempre. Escrever sobre Ela e para Ela é uma incumbência satisfatória. Escrever sobre Ela, para ela, não parece mais excitante, parece supérfluo. É como se para ela, escrever, para ele fosse uma obrigação. Para ele, ela se encontra num desencontro. Ela vive num ser bruto. Ela renasce no inesperado (mas ele espera).

         A Poesia cutuca sua imaginação, ele viaja. “Não catuque a ferida!” Não insista. Ela pensa, não viaja. A imaginação é a ferida, ele não quer que sare. Não quer a cura. Ela já o penetrou, alastrou, infestou seu velho peito. Ela é a viagem. Quando no sonho perambula em sua mente, sua visão, Ela, só Ela decide o início e o fim. O fim que geralmente vem de súbito, duro, amargo – indesejável.

         Escrever, para ele, é o antídoto e o ópio. Para ela, o veneno.

Tudo e nada

Tudo está aí para ser mudado

Transformado

Transgredido

Transbordado

Transportado

Moldado...

Mas a alma não é aba

Não é ata

Não é ala

Não é ama

Não é mala

Não é lama...

Nada esta aí com forma fixa

Pois a matéria

É bactéria,

É artéria,

É cratera...

Surge e se altera.

The Language of Belonging - by Cristiane Lima Scott

Minha mente

Minha mente

O que há lá fora?

O que ouvem?

O que falam?

O que veem?

O que há aqui dentro?

O que sinto?

O que há?

Eu vou partir!

Eu vou voltar!

Partirei! Voltarei!

O que há lá fora?

Será que me esperam?

Será que me ouvem?

Será que me veem?

O que há aqui dentro?

O que espero?

O que há?

Eu vou voltar!

Eu vou chegar!

Voltarei! Chegarei!

Aguardem-me.

Pelo meu não tão adocicado

Pelo meu não tão adocicado

Sorriso tímido, hoje não aguado, inesperado ato aguardado

                            “pelo meu não tão adocicado”

                                                      

Ineficácia

Há em minhas palavras ineficientes

A insistência incômoda que irrita.

Ímpeto paradoxal em ações pendentes

Transformando de súbito minha escrita...

Supérfluas assim essas rimas carentes.

Confuso II

Atordoado

Vozes, ruídos, gritos

Gargalhadas tristes

Sussurros estridentes

Atordoado

Olhares, desvios, breu

Visões turvas

Miragem concreta

É a tua voz – todas as vozes

É a minha audição – perdição

É o teu sorriso – todo sorriso

É a minha visão – tentação

Atordoado

Perfume, desejo, olfato

Inodoro aroma

Adoro o inodoro

Atordoado

Toque, beijo, adeus

Imperceptível toque

Desejo o beijo – desejo

É a tua voz – sempre e sempre

É a minha audição – adição à ação

É o teu sorriso – o meu disfarçado

É a minha visão – a tentação.

A Valsa do Otário

Esse mundo injusto e cruel

Esse mundo injusto e cruel

         

Abramos nossas asas! Tentemos honestizar, alavancar... ícaros sobrevoemos

                   “esse mundo injusto e cruel”.

Do meu coração

Tu não abateste ainda a íntima sofreguidão habitante

                          “do meu coração”.

Com a solidão

Sem teu abraço, hoje ilhado, na agonia adormeci

                          “com a solidão”.

Invasora

Tão recentemente minha mente a Poesia invadiu,

Ínfima Poesia, vadia inquilina – entorpecente.

Afável, Ela deita comigo, e assim me extasia,

Súbita, repentina, Ela permanece quente...

Haverá sempre um leito em meu peito – sua estadia.      

Presunção

Há retórica em minhas perguntas?

Sem respostas sempre, às vezes adormeço.

Tens sentido o que de fato tanto assuntas?

A verdade é que o teu nome nunca esqueço...

Inutilmente o Poeta insiste nesse adereço.

Impetuoso

Tua boca me olha distante,

Sedentos olhos te mordem de cá.

Hábil mão me saboreia ausente,

Inócua língua quer te encontrar...

Atinge o Poeta um golpe veemente.

Exatidão

Sincrônicos pensamentos em nossas mentes,

Talvez supersônicos os nossos atos.

Antagônicos argumentos dos indecentes,

Hostis, irônicos – alheios aos fatos...

Icônicos versos revelam a Poesia envolvente.

I won’t translate

All my feelings are no sense

Hell is when you don’t appear in my dreams

The colors of your eyes are on my mind

So I am here ever and ever

In my poetry you’ll always be.