Multidão

Passos divergentes,

Diversos pés,

Diferentes olhares,

Cabeças cabeludas,

Cabeças peladas,

Cabeças inteligentes,

Cabeças vazias...

E a minha cabeça tonta

Gira à tua procura.

Naquela multidão

Procuro o teu sorriso,

Os teus olhinhos,

E o movimento dos braços

Pra frente, pra trás,

São tantos braços...

Braços curtos,

Braços longos,

Braços negros,

Braços brancos,

Mas, eu quero apenas

Os teus braços quentes,

Mornos talvez...

         

Impertinência

                     Naquela mente articulavam-se planos ecléticos para um breve futuro. Seus olhos, naquele momento, observavam apenas a infinita estrada que à sua frente apresentava-se. Seus lábios cerrados e o semblante birrento mostravam a ira que trazia há tempos.

                   Seu corpo ocupava desconfortavelmente uma das poltronas de um transporte coletivo, transporte esse que o conduzia todos os dias ao seu local de trabalho. Aquele rapaz, de certa maneira, num desses trajetos à empresa na qual trabalhava, deixou transparecer um de seus desejos diversos, ou um de seus planos mutáveis que até aquele momento era oculto; desejava ele no seu transporte, em alta velocidade, capotar por diversas vezes e depois explodir. Todos ao conhecerem seu desejo absurdo passaram a repudiá-lo.

                   Numa quinta-feira fria de agosto, naquele labirinto de concreto que era a sua cidade com prédios imensos, cheia de antenas e redes elétricas, numa longa avenida congestionada, com buzinas atordoando os tímpanos, vinha lentamente um coletivo lotado e nele havia um rapaz ranzinza, solitário, sentado desconfortavelmente numa poltrona. Parecia nesse momento que o coletivo encontrava-se vazio, pois, nenhum ser humano dirigia-se àquele solitário desconfortável da poltrona dianteira. Em sua mente com certeza passavam planos ou desejos macabros.

                   E de súbito, ao tentar cruzar a linha férrea, aquele coletivo foi atingido violentamente pelo trem cruel; pedaços do ônibus espalharam-se naquela extensa avenida.

                   – Todos mortos! – Disse um dos curiosos que ali observavam o acidente. Depois que muito analisaram, um sujeito foi visto desconfortavelmente levantando-se do esgoto, era ele, sujo e resmungando:

                   – Vou chegar atrasado, droga!

                                                                           (Majal-San)

Retorno II

Cadê você além do poema?

Aonde vais além da escrita?

Reviverás nos meus traços?

Nascerás outra vez à minha visão?

Estarás novamente em meus versos?

Iludirás outra vez as minhas rimas?

Revolverás novamente os meus rascunhos?

Onde poderei te encontrar?

Retorno

            

Estás de volta...

Não sei se tão forte

Não sei se me envoltas

Talvez minha sorte.

Estás de volta...

Não sei se pra sempre

Não sei se visitas

Ou apenas implicas.

Estás de volta...

Não sei se provocas

Não sei se incitas

Ou apenas excitas.

Estás de volta...

Não sei se sou fraco

Não sei se invocas

Ou voltarei ao buraco.

Meia Década

Observo a maçaneta...

Não a toco

Não tocas

Não giras

Não bate

Minhas ideias também não.

A maçaneta...

A massa

A maçã

A minha futura neta

A maçaneta imóvel

Visita nenhuma.

A tua – espero.

À tua espera.

A minha – esperas.

Observo a maçaneta

Sentado aqui a maçaneta

não me observa.

Imagens absortas

A imagem à retina imediata

O aroma da menina inexata

A lembrança da ausência que irrita

O impulso à essência que incita

Os rabiscos que contornam a poesia

As arestas que revelam a agonia

A imagem na neblina que acata

A lembrança da ruína que ataca

Num impulso insolente que implica

Nesse aroma indecente que excita

E meus rabiscos que me envolvem à agonia

Inutilmente se transformam em poesia.

                   

Desde la ventana de un hotel

A realidade está bem ali,

Pelos ares logo estarei lá.

Essa beleza aconchegante ficará aqui,

Buenos Aires, bela, permanecerá cá.

Quando novamente pisarei Avenida de Mayo?

Quando, de perto, novamente Obelisco?

E as poses espontâneas en la Plaza de Mayo?

San Telmo, Recoleta, Palermo em meus riscos...

O despertador logo logo avisará...

Para trás ficará ela, linda, rosada.

Buenos Aires à minha espera estará?

...e os casais? – tango na calçada.

Quando outra vez, de perto, El Caminito?

Quando, tão próximo, de novo La Boca?

E o frio que parece tão infinito?

...e a mistura de tantas línguas nas bocas.

                            

Lojinha de artigos esportivos do Time do Papa

Congresso Nacional - Buenos Aires

"B-a-r-u-l-h-o-s & Tatu aos pés"

Eu sem asas

Parecia parado

Ele com asas

Parecia imóvel

Fez-se o silêncio no ar

E o ar da cidade se via

Volta o barulho no ar

Meu esqueleto imóvel

“Atenção para a aterrissagem...”

Mas, o que importa a “atenção”

se toda essa tensão é minha?

Eu, sem asas,

agora desejo o ar

Eu, imóvel,

agora preciso voar...

O tempo é curto!

O espaço é pouco...

Decolagem não há.

En Teatro Colón - Buenos Aires

Obelisco

12h45min (Daqui a pouco)

Daqui a pouco

         estarei no meu inferno

         ou o meu inferno virá a mim

         ou o inferno alheio virá

Daqui a pouco

         partirei ao meu destino

         ou não haverá destino

         ou minhas inconsequências

                            − meu destino

Daqui a pouco

         desistirei do quase improvável

         ou o “quase” é impossível

         ou o “impossível” quase o é

Daqui a pouco

         viverei o meu esperado carma

         visitarei um inferno – carma

         e alguém, alheio, conciso dirá

                            − tenha calma!

         

Erva daninha

Caju, cajueiro – um pouco distante.

Manga, mangueira – água na cara e na cabeça.

Coco, coqueiro – coqueiro seco, também distante.

Jaca, jaqueira – é bem ali.

Banana, bananeira – bananal, um pouco ausente.

Limão, limoeiro – nem Ana nem dia.

Abóbora, aboboreira, abobreira, abrobeira – sei lá qual beira...

Pimenta, um pé, tenho dois pés, pimenteira.

Pitomba, pitombeira – píton na beira.

Mamão, mamoeiro, abacate, abacateiro – ao abate...

não há mais abacate...

Seriguela, acerola, batata, graviola;

O maracujá insiste... a fruta-pão, a fruta, o pão.

Sem eira, e a beira?

Goiaba, goiabeira – óia a beira!

Cana, canavial, cana caiana, cana – parei.

Macaxeira, macaxeira, cheira a brisa;

A brisa cheira? Estou na maca.

Sem eira nem beira – à tua mercê.

                                      

Interrogação

Por que chamas o poeta de mentiroso?

Por que chamas o poeta de fingido?

Por que não acreditas no poeta?

Por acaso mentiu quando disse que te ama?

Será que fingiu quando chorou no teu ombro?

Serão mentiras suas escritas?

A lua da qual ele fala será que não existe?

Aquela cachoeira de águas límpidas é imaginária?

As longas caminhadas,

As noites sem dormir,

As cenas patéticas,

Achas que foi apenas exibicionismo?

O poeta mentirá quando disser que te esquecerá?

O poeta fingirá quando sorrir não tua despedida?

Por que não acreditas no poeta?