A loira voltou, molhou;
A branca tocou, secou;
O regresso, o inverso.
O som toca, excita;
A lembrança marca, molha;
O presente, o sempre.
A fumaça flutua, é tua;
A madrugada chega, é nossa;
O futuro, o escuro.
As horas não esperam, passam;
O momento é único, jamais;
E o meu desejo, teu beijo.
A fumaça incomoda, não é tua?
Não é minha, mas flutua;
A poesia ressurge, é nossa.
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